Intervista sportiva
Quanto al campionato del dolore, non mi faccio illusioni sulle mie chances. Piango irrilevanti sepolcri, frugo tra ceneri d’estasi elementari, ho inchinato la nuca alle più rozze clave del fato. Deludente nel vizio, nell’infamia ho limiti gravi, discontinue so le mie colpe, dilettantesche le ambizioni. Sfocati arranchi d’angoscia, flaccide frustrazioni, morbosità di scarsa tenuta. E alla cruciale curva degli anni non più che una distratta impennata. Questi, amico, i miei mezzi. Non ho, nè la nascondo, l’occulta lama che tarpa ogni aurora. Non ho la classe. Sul più alto pennone non salirà la mia esigua bandiera, non a me la dama grigia consegnerà la coppa.